✤  ✤ ‘ biting's excellent, it's like kissing only there's a winner. ’ lennon & patrick @quote doctor who

Doucement, alors que le bruit des moteurs se fait de moins en moins vrombissant, que les voix reprennent le dessus sur les accélérations, elle entend les éclats de quelque accent étranger, ce qui la fait lever les yeux de son v8. Elle s'interroge, on ne vient pas souvent dans ce garage quand on n'est pas du coin. Il n'y a même pas d'enseigne, rien qu'un vieux hangar rongé par le temps. Elle jette un coup d'oeil aux caisses de nos entreposées dans le fond, s'assurant que rien ne dépasse qui pourrait laisser penser au contenu qu'elles renferment. Il semble finalement que son patron ne fasse que renvoyer des touristes égarés. Elle soupire, se demandant comment un couple de vieux européens a pu venir se perdre dans les bidonvilles de Rio. L'exotisme, surement, qu'ils disent tous ces idiots. Lennon ne supporte pas les étrangers. Pas qu'elle soit raciste, il y a juste qu'elle tient à son pays et qu'elle n'apprécie pas le tableau que peignent les offices de tourisme et les organisateurs de voyage. D'un côté la plage et les luxueux hôtels de la côté, Copacabana et les jeunesses chrétiennes, de l'autre les pauvres ouvriers et leurs maisons de taules. Rio n'est pas à insérer dans une vision manichéenne. Rio respire, transpire, s'extasie, se bat, court, surtout court, jamais essoufflée par le rythme effréné de ses habitants. Des autochtones qui coulent dans les artères de la ville, millions de petits êtres entraînés dans l'interminable valse des jours et des nuits brésiliennes. Rio flambe, elle s'égosille, elle hurle, parce qu'elle déborde de cette vie dont on rêve, même sans le savoir. Elle essuie ses mains noircies par le cambouis, laissant des traces de doigts sur son jean. Ce ne sera pas le premier à souffrir de cette mauvaise habitude. Lennon n'est pas du genre à s'attarder sur un peu de saleté. Elle claque le capot, satisfaite. Le soir est déjà tombé, elle salue Nando, qui ne se gêne pas - comme d'habitude - pour laisser son regard s'attarder sur la silhouette de son employée. Lennon n'y fait plus attention, elle s'est faite aux observations, autant subtiles que flagrantes, des hommes qui peuvent se retourner sur elle. Mieux, elle a appris à utiliser ses charmes.

Elle parcourt les rues de Jacarezinho à pieds, se laissant porter par les sons qui la bercent depuis toujours. Ces rires, ces cris, ce ruisseau qui courent à l'abri des marches, ces enfants qui jouent au foot entre les maisons. Elle s'arrête de temps à autres en croisant une connaissance, un ami d'enfance, une ancienne collègue de l'usine... puis elle finit par rejoindre le terrain vague qui sert de terrain de jeu aux gosses du quartier. Elle y retrouve son petit frère, qui se précipite vers elle, manquant de la faire tomber en sautant dans ses bras. Elle ébouriffe ses cheveux puis le sert contre elle, chassant du bout des doigts la poussière qui recouvrent son visage de bambin. Qu'elle aime le voir ainsi, rayonnant de sa jeunesse, heureux et à mille lieux de l'enfance qu'elle a traversé. - On rentre ? propose-t-elle, presque de façon rhétorique, parce qu'elle sait bien qu'il va venir, trop content de suivre son aînée et de profiter un peu d'elle pour quelques heures. Lennon lui prend la main, posant sur lui des yeux bienveillants, débordant d'une fierté non feinte. Et puisqu'elle ne pourra probablement jamais avant d'enfants, Niño est à la fois le petit dernier de la fratrie et son fils de substitution, le petit joyau à la tête d'ange qu'elle chérit - sans trop le dire - plus que n'importe lequel de ses frères et soeurs.

Un repas et trois enfants couchés plus tard, la jeune femme embrasse sa mère et quitte le domicile familiale, décidée à poursuivre sa nuit dans les rues brûlantes. Il lui prend une soudaine envie de voir Patrick. Et Lennon n'est pas femme à ne pas faire ce qu'elle a envie de faire. Alors elle rejoint le logement de son amant occasionnel, puisqu'il ne répond pas au téléphone, elle n'a aucun scrupule à se rendre chez lui, se plantant devant le perron, n'attendant pas longtemps avant de le voir sortir d'un taxi, apparemment mécontent de la retrouver là. Elle hausse les épaules pour simple réponse à son regard équivoque. - Merde. Ça lui arrache un rire, alors qu'elle le regarde passer devant elle en bougonnant. - Vieux grincheux ! qu'elle lui lance pendant qu'il claque la porte. Comme si ça allait l'arrêter. Elle met moins de quelques minutes pour trouver un moyen d'entrer, se glissant furtivement jusqu'à lui. - T'as cru que t'avais toujours vingt ans ? lâche-t-elle, un brin moqueuse. Elle s'inquiète un peu, aussi, mais ça ne serait tellement pas elle de lui demander comment il se sent, s'il a besoin de quelque chose. Elle préfère de loin la boutade. - On n'va pas pouvoir s'adonner à nos activités habituelles. Une moue boudeuse sur le visage, elle croise son regard, électrifiée une seconde, comme à chaque fois, et s'en retourne vers le bar. - Je connais le meilleur des remèdes. dit-elle en fouillant dans le placard pour en sortir une bouteille de whisky. Elle attrape un verre qu'elle lui sert aussitôt et garde pour elle le Jack qu'elle boit directement au goulot, jouant avec du bout des lèvres avant de sourire franchement à Patrick. - J'ai toujours eu un faible pour les éclopés. J'espère que tu vas garder quelques cicatrices, ça rend diablement sexy. ajoute-t-elle, cherchant maladroitement à lui remonter le moral. Elle s'approche de lui, la bouteille dans une main, l'autre qui s'aventure sur le bandage, avec toute la délicatesse dont elle peut faire preuve - comprendre la délicatesse d'un camionneur - et penche la tête pour mieux se trouver face à la sienne. - T'es con.  souligne-t-elle comme une évidence, balançant dans ces simples mots tous les reproches qu'elle pourrait lui faire. Sauf que Lennon ne peut pas, elle ne veut pas, lui dire toutes ces choses que pourrait hurler une petite-amie. Elle n'est rien de plus qu'un coup régulier, et il n'est rien de plus pour elle non plus. Il n'y a que ça, le jeu. Et ça n'implique pas de s'inquiéter pour l'autre, ça ne veut pas dire qu'il faille prendre soin de l'autre et surtout, surtout, ça ne signifie en rien qu'il faille laisser entrer la tendresse, ça serait la première des erreurs.  

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Debout, face à lui, Lennon détaille les traits fatigués, la barbe naissante, elle balade sa main de son épaule à sa joue. Pas comme une caresse, mais simplement animée d'une étrange curiosité. Comme pour savoir, pour comprendre, aller jusqu'à imprimer sur sa paume les aléas de son visage, les tracés flanquées là par la vie et les coups qu'elle donne, impitoyable. Il est beau, qu'elle se surprend à penser. Beau à sa manière, parce qu'il y a exactement dans ce faciès tout ce qu'elle a toujours voulu voir sur un être humain. Il n'y a qu'à voir de qui elles s'entourent. Elle veut des visages qui ont vécu, des sourires esquintés, des yeux qui en ont trop vu. Elle veut qu'on l'étouffe d'histoires, qu'on l'abreuve de fantasmes, de ces temps passés à vivre et à vivre pleinement. Comme un échappatoire à cette vie qu'elle aime tellement pourtant. Mais elle a besoin de souffler, de se libérer de cette pression qu'elle se met sur les épaules. Elle ne veut pas que sa fratrie manque de quoi que ce soit, elle ne veut pas - jamais - que s'éteigne ce sourire radieux sur le visage de Niño. Et puis elle fait ça depuis tellement longtemps. C'est ancré dans ses habitudes, dans cette routine plutôt bancale qu'elle mène depuis qu'elle est en âge de bosser, et même avant. - T'es sûre ? qu'il lance en ôtant sa chemise, conspirateur. Elle se mord la lèvre, ne prenant même pas la peine de résister, de s'amuser, elle en a juste envie, pourquoi allonger encore le délai. Des cicatrices ? Tu as déjà oublié que je suis une vraie carte routière. Jsuis sur que là où on s’est rencontré c’est dessiné. Tu vérifies ? Du bout des doigts elle parcourt le torse meurtri, souriant en mimant de chercher ce point de rencontre, cette fracture dans leurs deux vies, quand ils se sont heurtés, si violemment qu'ils n'arrivent plus à se défaire de l'autre depuis. Elle sent qu'il la saisit par le col, répondant à sa manière bourrue et expéditive au court commentaire. Son cœur s'emballe, sentant l'inévitable et tant attendu qui se profile. Elle se laisse faire, le temps de comprendre quels gestes lui font moins mal. Puis elle perd soudainement toute réflexion alors que son dos nu rencontre les coussins du canapé et que son corps vient peser sur le sien dans un délicieux contact qui hérisse de frissons chaque pore de sa peau.

Elle n'a pas eu d'autres relations qu'avec lui depuis des semaines, des mois peut-être, elle d'habitude si volage, papillonant d'un homme à l'autre sous condition qu'elle puisse en tirer un peu de plaisir. Un plaisir qu'elle ne retrouve plus que dans les bras de ce bougre de policier, rouillé tant dans ses méthodes que dans ses mots, prisonnier d'une peine qu'elle capture au moindre changement de ton dans sa voix. Elle s'y reconnait sans doute, pour capter aussi bien les nuances de cette souffrance latente, aussi discrète que pesante. Elle saisit tous les détails, parce qu'elle y fait attention, sans même s'en rendre compte, sans comprendre qu'elle a envie de tout savoir sur cette ombre qui le taraude, l'amenant à jouer avec sa vie comme s'il n'avait plus rien à perdre. Et si Lennon était assez clairvoyante, si elle était moins butée, peut-être qu'elle saurait qu'elle n'a qu'une chose à lui dire, que maintenant il peut la perdre, elle, et pire, qu'elle pourrait le perdre, et que ça la viderait tout ce bien qu'il lui apporte. Juste comme ça, parce qu'il est là, pas comme Andrea qui lui reproche d'être ce qu'elle est, pas comme Aaron, qui ignore plus que jamais une partie de sa vie et qui n'est plus que la figure du grand frère qu'elle n'a jamais eu, ce Aaron dont elle pensait un temps être amoureuse avant de se rendre compte qu'elle n'a envers lui qu'une affection aussi immense que la loyauté qu'elle lui voue. Puis elle doit se rendre à l'évidence, l'amour, elle n'y connaît foutre rien. Sauf qu'elle a vu assez de couples se déchirer pour admettre que ça ne menait qu'à se faire encore plus minable, qu'à se rendre misérable. L'idée qu'elle aurait aimé se faire de l'amour ne se lit que dans les bouquins, dans ces romans terribles où les héros s'aiment à en crever, parce qu'il n'y a que ça qui les maintient en vie. Elle se dit que l'amour ne doit ni ressembler à celui qu'elle voit tous les jours, ni à celui que l'on imagine, il doit être aussi incandescent que sa peau qui brûle sous les mains de Rick, aussi glaciale que la séparation qui la suprend quand il s'éloigne un instant d'elle, et aussi ravageur qu'une dispute, violente, qui échue au final dans un corps à corps irradiant. - Au fait. Je me souviens plus. Tu disais ? Elle rit. Aussi bêtement que ça, un rire qui se déploie pour emplir l'espace qui les entoure. Elle l'embrasse, pour toute réponse, appuyant le baiser en posant sa main sur sa nuque. - T'es vraiment un type étrange Rick Douglas. qu'elle va murmurer à son oreille, rejoignant ensuite ses lèvres en glissant les siennes le long de sa mâchoire. Elle enroule ses jambes autour de lui, renforçant l'éphémère union de leurs deux corps. Ses ongles abîmés laissent des traces rouges sur son omoplate et le bas de son dos alors qu'elle sent chaque muscle de son corps se contracter, que  le plaisir atteint son paroxysme en balayant tout sens à ses pensées. Elle étouffe un cri au creux de son cou, puis se laisse retomber sur la sofa, sentant la fine pellicule de sueur qui a recouvert son épiderme, et l'odeur muscée de Rick qui s'est décalquée sur elle. - Tu devrais te blesser plus souvent. qu'elle lance en riant, la poitrine soulevée à un rythme irrégulier, comme un constat évident de l'extase qui l'a traversée de part en part et qui continue de la secouer encore un peu, par échos de l'apogée de leur cœur à cœur passionnel. Elle n'a pas envie de bouger, elle se sent étonnament bien sous son torse, comme protégée de tout, comme si c'était à son tour de l'être. Ses mains tombent le long des bras de Rick avant de se poser sur le canapé. Elle ne veut pas qu'il s'éloigne, elle veut qu'il reste là, près d'elle, en elle, rien qu'un petit peu. Encore quelques minutes. - Je crois que je ne me suis jamais sentie aussi bien. dit-elle, les paupières closes, le souffle de Rick au dessus d'elle. Elle se maudit bien vite de ses paroles, comme si elle s'était trop découverte dans cette subite sincérité. Le jeu. Elle l'a complètement oublié quand elle s'est oubliée le temps de l'acte, le temps de comprendre. Le jeu, putain, ce n'est qu'un jeu. Elle se sépare de lui à regret, s'assoit et attrape son boxer et son soutien-gorge. - Idiots. On n'est des idiots! Et moi j'en fais une belle d'idiote tiens! Quelle con, mais quelle con. qu'elle marmonne en n'arrivant pas à rattacher les crochets de son sous-vêtements.